« Depuis toujours, mon père tirait son plus grand plaisir de la lecture. Je n’ai jamais rencontré quelqu’un qui lise autant que lui, et aussi largement. Il pouvait m’appeler en plein milieu de la journée pour me dire que je devais lire le dernier roman de Richard Ford ou de Samanta Schweblin. Mais désormais il ne peut plus reconnaître les mots sur la page, alors il écoute des livres audio ou ma mère lui lit à haute voix des articles du Guardian. Parfois maintenant, l’après-midi, c’est moi qui lui fais la lecture. Je lui lis Hemingway, Paris est une fête, un livre que nous avons lu tous les deux plusieurs fois. Les plus beaux passages sont ceux au cours desquels Hemingway décrit ses promenades à travers Paris. Je sais que mon père connaît ces itinéraires comme sa poche, alors, tandis que nous lisons, nous ne sommes plus dans le salon à Manchester, il n’est plus confiné sur sa chaise, et nous ne sommes plus confinés dans la maison, et il n’y a plus de pandémie derrière ces murs, mais nous marchons ensemble, rue de l’Odéon, jusqu’au magasin de Sylvia Beach, en chemin pour emprunter Tourgeniev et Dostoievski, et nous sommes jeunes, et Paris est froide et magnifique, et nous avons peut-être faim, mais nous sommes heureux, et nous avons toute la vie devant nous. »

Tracts de crise, Gallimard, avril 2020